Paradojas

No soy capaz de expresar ciertos relatos, ya llevo dos extensos borradores de los que no fui capaz de concluir para publicar acá. Comienzo con el entusiasmo de un navegante al zarpar del puerto y termino en un naufragio ataviado de desesperación, con lágrimas y sin derrotero para seguir escribiendo. Creo que solo basta con expresar sin necesidad de una publicación para librarme de un auge no advertido del arrepentimiento. Pero, ¿de qué sirve el arrepentimiento ahora? vanal. Las víctimas muchas veces son la mente maestra tras su mismo homicidio. Yo tan solo soy el gatillo, entonces.
Como sea, quizá algún día sea capaz de publicar aquellos borradores.

No sé que escribir, ni mucho menos que sentir. Todo parece tornarse a un frío silencio, pero a la vez sereno. Quizá he llegado a la crueldad indistinta, a la indiferencia pasiva. Vivir por vivir, sentir por vivir, sentir para sedar la sensibilidad racional.
He dejado el afán de encontrar, solo busco lo que no desea ser encontrado. Después de todo, todo será como yo desee. Juego en mano, amor taciturno, sueños perenne, pasiones efímeras. Ante todo, deseos inútiles y contradictorios a mi estado.

Será divertido, sí, al menos para mí.
¿Qué más importa?